Stucchi faraonici. Colonne vittoriane. Decorazioni greco-romane.
E dietro tutta questa grandiosita’, uno scheletro di truciolato. Piu’ simile ad un villaggio bruciato che ad una citta’ imperiale.
Le case americane sono come gli americani. Di primo acchito avrei detto: spettacolari.
Ma ripensandoci, dico: temporanee.
C’e qualcosa di tremendamente provvisorio in quel simbolo- la casa- che per noi italiani e’ cosi’ eterno.
Quello che per noi e’ mattone, per loro e’ compensato. Quello che per noi e’ radice, per loro e’ ramo al vento.
E’ la sindrome del Far West. L’idea che ci sia sempre qualcosa di piu’ lontano da conquistare. L’innata convinzione che la felicita’ sia movimento, cambiamento, evoluzione.
E’ la bandiera americana infilata nella sabbia. Fragile come un muro di carta.
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