Mi ha rubato le parole.
Perche’, quando ieri sera i miei improbabili compagni di avventura- Stefano e Federico- mi hanno costretto ad infilarmi in un buio, brulicante ed odoroso sottoscala chiamato Cat Club, eppoi mi hanno sospinto sul ‘cubo’ con poderose esortazioni e convinto ad esibirmi in una performance aerobico-teatrale, ho pensato e probabilmente detto “non ho l’eta’.”
Io e la mia giacca da lavoro Ralph Lauren, imbottigliate in un traffico di minigonne di pelle, zeppe di vernice nera, seni insaccati nella lycra, orecchini e cianfrusaglie sonanti, aliti di birra e pupille in letargo.
Poi mi sono ricordata.
Io e i miei 18 anni, i miei capelli verdi, il piercing all’ombelico, i panta collant turchesi a zampa di elefante e la speranza di baciare il tizio con le Adidas che sanno di formaggio, l’alito di birra digerita e le mutande della settimana prima.
E mi e' venuto da ridere.
Io e i miei 32 anni, una donna che ha decisamente migliorato il suo stile, che preferisce nascondere cio’ che desidera mostrare, che sa distinguere un uomo con le mutande pulite e forse non si ricorda piu’ come baciare.
Non ho piu’ l’eta’. Ma non mi manca.
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